o poema

Tenho febre e vertigem 

todo corpo em movimento

mas não me preocupa a doença

sei que é só o surgimento do poema

no delírio embriagado de seu sentimento

herança esportiva

Das heranças que tive, acho que a maior de todas foi a esportiva. Poderiam me perguntar sobre aquela dos princípios, do caráter, da moral... e eu responderia que as tive também. Mas é que, no esporte, todas essas podem ser reaprendidas, amplificadas, repensadas. Um dia, eu me dirigi assim a ele: “Pai, quero te agradecer solenemente pela herança esportiva que o senhor nos deu, a mim e a meu irmão”. E ele chorou ao ouvir isso, imediatamente comovido e realizado, como homem e como pai. Sempre foi um grande atleta, em vários esportes. Conquistou mais troféus e medalhas do que eu e meu irmão juntos. Isso aconteceu há uns dois anos e volta e meia ele me recorda o dito, por querer reviver. Chorou por que sabe, melhor do que ninguém, a gratidão do reconhecimento e o significado preciso, concreto e incalculável, que o esporte proporciona a uma vida.

Há muitos tipos de alegria, e muitas delas semelhantes. Há muitos tipos de alegrias, e muitas delas inconfundíveis. A do esporte é uma destas. Experimenta-se, por exemplo, no amor, na paixão, alegrias que não podem ser comparadas – porque nós as sentimos únicas. E no esporte é também assim. Quem pratica, sabe. Quem acompanhou as olimpíadas também pôde perceber isso, nos pontos decisivos, nas vitórias apertadas ou incontestáveis. Só quem vive isso sabe a sensação e a verdade únicas, “incontidas”  em um grito espontâneo de vitória. Mas não são apenas vitórias. E o esporte pode ensinar também a perder, a lidar com as frustrações, mas persistir no aprimoramento, a conviver com a dor e a saber, pacientemente, que ela passa; ensina relutar a desistir, a enfrentar os medos, a dedicar-se. Proporciona um grande prazer ao corpo e um enorme proveito ao espírito, o de poder ensinar também a conviver consigo mesmo, a ponto de saber gozar o “estar sozinho”, nos treinos ou nas renúncias, ou a entregar-se totalmente na congregação de gentes várias, que ainda podem se tornar amigas.

Escrevo essa pequena crônica por meu pai e por dois dias seguidos. Ontem, acordei de manhã e pedalei após ter tido um início chato de manhã. Voltei revigorado, como quem reacordasse para o dia. Hoje, surfei com pessoas incríveis, que fazem do esporte um modo muito bonito e generoso de viver. 

Poesia

(Carlos Drummond de Andrade)

Gastei uma hora pensando um verso

que a pena não quer escrever

No entanto ele está cá dentro

inquieto, vivo.

Ele está cá dentro 

e não quer sair.

Mas a poesia deste momento

inunda a minha vida inteira.

25 de julho, dia do escritor

revelação

A experiência de ter habitado
e retornar a Minas, como um estrangeiro.

Percorrer todos os rostos à face
da miragem e da sensação
como se os tocasse todos
com os dedos intrigados da alma

e percebesse neles a evidência clara
reveladora e inquietante de sua história
mais do que por edifícios e cidades

e descobrisse enfim
a rugosidade morena das peles e das pedras
uma caiação generalizada da alegria

os sorrisos ornados de um cansaço anscestral

os corpos informados de ladeiras e labutas
o alvo amarelecido do olhar, ao poente ou pelo tempo mesmo
o andar perene de uma procissão sem fim, sem redenção.

E ainda assim
aquela mania antiga de erigir brinquedos confiantes aos deuses
e uma melancolia infensa a qualquer sublimidade.


praça central de Sabará, 14/07/12

Começar a passos lentos, bem modesto
a deixar mais disponíveis uns degraus ali por perto.

A máquina deste mundo

                             ...dá volta ao mundo e torna a se engolfar,
                                    na estranha ordem geométrica de tudo


                                                                                 Drummond


Engrenagem rude esta do mundo que me afora
leva a alma inteira a viajar incrível

Crê-se livre e solta a trotar no espaço infindo
a despeito de errar-se tola pela máquina insensível

Galga alta o arco ilusionista
ignorando que há múltiplos ruídos

Crê-se onipresente nesse todo fantasista
mas é só poeira, nada, uma sombra invisível

Imagina que se rege pela música, pelo amor, a poesia
mas domina-a e a conduz ao fado, ante tudo

um mercúrío mineral de astros outros enredados
o senso comum mais rastro e previsível

E como eu palmilhasse a minha estrada apenas
encontrei vários desvios.

Ser

A mim que estou
deixar de ter
seria o mesmo que
deixar de ser
servido assim
como sonhasse
nesse nem
pensar-me ser
sem si
só sendo
um ser
seria

Sendo ela
assim
faceira
a manhã
a tarde
a noite inteira e a
suspeitar em mim
o não querer perdê-la
já me deixo ir
sem nem querer pensar
o que seria assim
de mim não
sendo seu
iria

espelho

O que escolhemos para ver
vai se tornando a pouco e pouco
espelho de nós mesmos

Mallarmè revisitado

Um hiato no tempo incessante do verso

Um espasmo emotivo dentro da palavra

Um instante poético hirto a consoantes

Uma cesura em redondeza ao vazio

Lance mero de dados

Chuva esparsa fina a tarde

Rastros na areia entre passos indecisos

Ávida poeira por cair verdades

Fragmentos de uma vida desabrida

Corporeidades museais contemporâneas

Existência terna musical e fugidia

Sentimentos prenhes de abismo

Seria Acaso Poesia

Vem

Vem
          do céu
                  do mar
                          do chão

Vem
de onde quer
que seja e
           seja forte
                   leve
                          a morte

Vem
         teus olhos
                  tuas bocas
                          tuas mãos

Quando
onde quer que tanto
         não importe
                  em parte
                          em pranto e

Onde quer
         que vá
                  que vá

deitar comigo
          no céu
                   no mar
                           no chão

Há exatos quatro anos, tive o privilégio de participar do "I Letras em Lisboa" (encontro que reuniu poetas e estudiosos da literatura lusófona de todo o mundo) e declamar poemas de Fernando Pessoa no Teatro São Luiz, ao final da mesa dedicada ao poeta. A casa onde ele nasceu fica exatamente em frente ao teatro.

O guardador de rebanhos 

    II

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparesse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...
...
Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na natureza não é porque saiba o que ela é.
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...

(Alberto Caeiro)

Há certas pessoas
muitas, quão mais precioso se tornar viver
que fazem com que nós sejamos mais
nós mesmos

um emblema do século xx

(Drummond)

No meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra

no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na vida de minhas retinas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio do caminho

tinha uma pedra

Tinha uma pedra no meio do caminho

no meio do caminho tinha uma pedra.

 

nada mais

Nada há

mais infinito

e inesgotável

do que percorrer um corpo

Nada mais intenso

do que em segredo

desvelar-se noutro

Atrás daquela curva um rio

neste canto fogo

Doce desafio

apagar com chamas mais

o refulgir do cio

E tudo é só depois

incenso no altar do gozo
um suave olor de corpos-alma celebrados

a sublime solidão compartilhada

nada mais 

Fernando Pessoa


"O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão

São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor

São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma"

ouro preto

um castelo etéreo
imantado em brumas 
deita sobre o corpo
da mulher que habitei
noite e dia sem sentir
como hoje sei
que aqueles ventos cortados
de pedras cal e sinos
abririam todo o seu véu
uma ladeira no meu coração